[Reseña] La "Divina Comedia", de Dante Alighieri

Imagen de Goodreads

Título: La Divina Comedia 

Título original: La Divina Comedìa (en toscano, no en italiano moderno)

Autor: Dante Alighieri (1265-1321)

Año de publicación: 1555 (sí, muchos años después de su composición)

Traducción: ver esta entrada.

Calificación: 🌟🌟🌟🌟🌟

Me gustó mucho más de lo que esperaba, porque cuando lo empecé creí que me ganaría y lo odiaría. Es una lectura ardua e intensa que merece la pena, siempre y cuando uno esté algo acostumbrado a esta clase de libros. Al empezar a leerlo ya induce a pensar que no será fácil, que hay detalles que uno lee y pierde al mismo tiempo y que Dante Alighieri no tenía ganas de que entendiéramos ni un pedacito del libro. Pero poder, se puede. 

Dante se construye como protagonista en este recorrido por el Infierno, el Purgatorio y el Paraíso. El motivo por el cual está en el umbral (no es el “umbral”, sólo lo uso a modo ilustrativo) del Infierno abre interpretaciones y hay que buscarlo en su biografía real, aunque dentro del libro se desliza varias veces. Y Virgilio, el autor de La Eneida, es quien aparece para guiarlo (enviado por Beatriz, personaje que particularmente me encanta). Los tres lugares tienen estructuras propias en donde hay personas cumpliendo con su condena o con su premio (otra vez hago un uso ilustrativo, es un poco más complejo de explicar). Dante erige la biografía de varias de ellas, hayan sido contemporáneas a él o no.

Si ya se me hizo difícil intentar reponer el argumento de una forma sencilla pero un poco más detallada que la que se podría hallar en alguna contratapa, hablar de qué me gustó (y qué no) es una tarea aparte. Me fascinó bastante la idea de contar la vida de otros (y, en varias ocasiones, dejar que la cuenten con una voz propia) desde una perspectiva tan personal, al punto de incurrir en ciertos errores en el intento. Alighieri se puso en un lugar bastante elevado para discernir, desde su punto de vista, quién va a dónde, en una suerte de clasificación subjetiva. Es muy interesante recorrer las biografías e intentar descubrir (o, al menos, tratar de esclarecer un poco) la razón de sus decisiones, aunque muchas veces el mismo personaje se encargue de aclararlo. Me sorprendieron las denuncias a la corrupción de la Iglesia y del poder. Italia, en los tiempos en los que Alighieri vivió, era bastante tormentosa. Alighieri siempre tiene la vista en su Florencia y mantiene una relación de amor-odio con esa ciudad, así que también la menciona.

Ilustración de Gustave Doré

Dante, Virgilio y Beatriz son los personajes que más se desarrollan en la Comedia. Lo curioso es que los tres fueron reales (bueno, quizá la existencia de Beatriz se haya puesto en duda más de una vez): uno de ellos es una representación del libro, el otro es un poeta latino a quien Alighieri admiraba y Beatriz era el amor de su vida, idealizado a la quinta potencia. Una locura. Lejos de asemejarse a los libros plagados de personajes que no tienen ninguna función aparente, estos tres simbolizan distintas cosas e intervienen bastante, incluso cuando los cantos parecen estar protagonizados por otros. 

En cuanto a la escritura, Alighieri es muy poético (de hecho, él es parte de una escuela poética, con características particulares), cada canto tiene un tono distinto. Algunos son horrorosos por la clase de condena que describe y otros, como los del Paraíso, están cargados de luz. Los simbolismos son habituales y hay una gran cantidad de referencias religiosas. Por suerte, existen las ediciones anotadas. Son tan molestas como necesarias. Si no fuera por ellas, también pasarían desapercibidas las referencias a hechos de público conocimiento en el 1300, así que uno termina aprendiendo algo de Historia en el camino. Nada que no pueda investigarse, mucho más con Internet a mano, pero requeriría un tiempo considerable hacerlo con cada dato nuevo. Eso es lo único malo: que Alighieri da cosas como sabidas, pero no es así. Si bien uno podría leer los versos e igual comprender el libro, no sería una lectura profunda. Si es para entretenimiento, tal vez el lector no se haga problema, pero si existen otros fines La Divina Comedia se vuelve todo un desafío rodeado de otros libros inspiradores y de alegorías que surgen de la propia sabiduría del autor. 

Se nota muchísimo que Alighieri le dedicó mucha energía (y talento, por supuesto) a este poema. Por eso es imposible entenderlo o captar todos los detalles en su totalidad con una sola lectura (al menos, esa es la impresión que me causó). Más allá de los obstáculos, es un gran libro y tiene pasajes e historias muy bellos, además de interesantes. Es una de las lecturas “pesadas” que más disfruté. A grandes rasgos, eso es lo que puedo decir del libro… aunque al cerrarlo una se quede sin palabras. 

¡Espero que les haya servido! Y que tengan buen fin de semana. 

"Six of Crows", de Leigh Bardugo (Six of Crows #1)

Título: Six of Crows ("Seis de cuervos")

Autora: Leigh Bardugo

Año de publicación: 2015

Calificación: 🌟🌟🌟🌟 y media

Composición de la serie:

1) Six of Crows
2) Crooked Kingdom ("Reino de ladrones")
3) Sin título

Aviso: los spoilers que oculté no develan cosas importantes de la trama. Lo hice por las dudas.

Veía este libro y el nombre de la autora hasta en la sopa. Me preguntaba qué era un Grisha, qué era Ketterdam, por qué todo el mundo hablaba de un tal Kaz. Agregué el libro a la lista de “want to read” de Goodreads, junto a la otra trilogía. Un pequeño paso. Esperé y esperé. Llegó en español “Sombra y hueso”. Ni señales de la bilogía. Volví a esperar. Anunciaron la serie de Netflix. “Ah, estoy frita”, pensé. “Se vienen los spoilers y las discusiones en internet”. Conseguí la bilogía en inglés (sí, compré los dos libros juntos, cosa que nunca hago). Y acá estoy, escribiendo una reseña para un libro de 4.5 estrellas. 

Kaz Brekker es un joven miembro de una banda conocida como The Dregs (uso los nombres originales, no sé si los mantuvieron en español) que circula y hace de las suyas en Ketterdam, la capital de Kerch. Un día le ofrecen un trabajo casi imposible de rechazar por la suma de dinero que le prometen (además, está en juego la paz mundial). Pero para hacerlo va a tener que reunir a personas con habilidades especiales que puedan ayudarlo a entrar a The Ice Court… y a salir de allí. 

La trama no se aleja de las películas de atracos (Ocean´s Eleven, The Italian Job, The Town). En parte, este libro se siente como una película. Sus escenarios, sus diálogos, sus personajes son muy cinematográficos (y eso es algo que no me está gustando de los libros actuales). El líder de la banda que ya tiene las manos sucias se pasa una parte de la película (o el libro) buscando a los posibles compañeros de robo y tratando de convencerlos para que le sigan la locura. Algunos son más fáciles de persuadir, otros van a dudar. Cada uno tiene habilidades especiales que son pertinentes a cada parte del plan. Y sí, también está latente la posibilidad de una complicación e incluso de una traición. Kaz, este joven de diecisiete años que ya cometió (casi) todos los delitos que pudo, va por Nina (una Grisha, es decir, una persona con poderes sobrenaturales), Inej (ya parte de The Dregs, es una experta asesina, espía y muy, muy silenciosa), Jesper (muy bueno con las armas), Matthias (convicto y entrenado para matar) y Wylan (experto en armado de bombas). Hasta ahora lo que conté no es original, y creo que ese fue el punto más flojo del libro, además de que los protagonistas son demasiado jóvenes. No sé si fue una decisión tomada por el público al que apunta la saga, pero parece extraño que con diecisiete años (algunos tienen menos) ya sean expertos en mil quinientas cosas distintas. Que quede claro que no estoy “menospreciando” a los adolescentes: simplemente creo que se hubieran visto más reales con otra edad. Pero tampoco puedo perder de vista que esto no ocurre en el presente, sino en un tiempo indeterminado y en una ciudad que tiene todo el aspecto de ser una especie de Londres victoriano, donde sus habitantes aprenden a sobrevivir desde temprano. Y la tecnología falta. 

Dejando las cuestiones negativas detrás, puedo decir que el mundo Grisha creado por Bardugo es uno de los más sólidamente construidos e interesantes que hallé hasta ahora en una saga juvenil. Explico brevemente: es un mundo que se inspira en el que conocemos. Está dividido por naciones, cada una con sus características particulares (clima, economía, idioma) y sus propios problemas. Lo bueno es que cada miembro de la banda procede de un lugar distinto, tiene su cultura a cuestas y eso también se aprovecha mucho a la hora de desarrollar a los personajes y la trama. Particularmente, este libro me dio ganas de leer la trilogía (que creo que está centralizada en una Grisha, dejo las fotos aquí abajo) porque quiero conocer los inicios y un par de acontecimientos que se mencionan y parece que vienen de allí. Por cierto, este libro se entiende perfectamente bien sin haber leído la trilogía, salvo por alguna que otra terminología. 

                         

El condimento fuerte de esta historia son los personajes de carne y hueso y el trabajo minucioso que tienen detrás, además de las relaciones que establecen entre ellos. Como ya dije, la trama no es nada original, pero trata de sobrellevarla con estos seis cuervos que tienen una misión complicada, tan complicada como el esfuerzo de conocerse entre ellos y generar confianza para cumplirla. Cada uno de ellos tiene un trasfondo que se revela a través de los capítulos, a modo de flashbacks. Me impresionó gratamente cómo se usó ese recurso: una acción le producía a un personaje un recuerdo y entonces el flashback dilataba lo que ocurría en el presente. Mientras escuchaba los gritos de desesperación de los lectores que no soportan la lentitud, disfruté de cada uno de esos recuerdos, algunos más felices y otros, más dolorosos. Lo que se cuenta en el flashback agiganta al personaje del presente (según mi percepción) e incluso le sirve para tomar resoluciones. O funciona como justificación de lo que están decidiendo. No quiero analizar a cada uno de los miembros porque esto sería interminable (sobre todo por el número) pero hago un esbozo de mis favoritos: Nina, Matthias y Wylan, en ese orden. Nina me hizo acordar mucho a Rose Hathaway de Vampire Academy. Ambas son impulsivas y sarcásticas. No pude no quererla. La gran diferencia está en que Nina, una Heartrender (Grisha que puede controlar ciertas funciones de los órganos del cuerpo), confía menos en sus habilidades. Matthias merece una reseña aparte. Proviene de una nación (Fjerda) un poco tradicionalista de moralidad dudosa y está socialmente construido como un machista. Al principio es insoportable, pero me di cuenta rápido de que Bardugo lo puso en el libro por algo. SPOILER Y lo lindo (y esperanzador) es cómo va deconstruyendo a Matthias. No sé cómo seguirá en el próximo libro, pero me encanta el proceso y quedé impactada. No hay cambios que se den en un solo día. SPOILER Wylan, por otro lado, me encantó por su inocencia. No es un criminal, nunca hizo nada malo en su vida. Sin embargo, tiene una historia difícil y es ingenioso ¿Y Kaz, Inej y Jesper? Sí, también son geniales. Los dejaré para la reseña del próximo libro. 

Continuación de Six of Crows

En cuanto a lo estrictamente técnico, la narración de Bardugo es sencilla. No anda con vueltas. La única dificultad que se puede llegar a presentar son las palabras en otro idioma y que tuve que buscar (porque algunas no se traducían). Deduzco que algunas son de la trilogía anterior. La novela está separada en capítulos y cada uno cuenta con el punto de vista de un personaje, narrado en tercera persona. Me gustaría que esa voz tuviera más de la personalidad del personaje, como sucede en Corazón de tinta. No falta ni el humor ni escenas que parecen un poco de relleno (las disfruté igual). Al principio me molestaba la escasez de descripciones o lo lánguidas que eran, hasta que se fueron asentando más en la segunda mitad del libro. Tiene buenos giros (algunos no los vi venir), a pesar de que me pregunté qué tan convenientes fueron para la trama. Los repasé varias veces pero no encontré alguna fisura o algo que me haya hecho pensar que no estaba preconcebido.

Lo último que quiero señalar es que en Six of Crows casi no hay romance y las pocas escenas que se pueden considerar así no son melosas. Los personajes no pierden la concentración en el trabajo que están haciendo, así que no hay tiempo para hablar de sentimientos. Esto lo agradecí muchísimo. No obstante, tengo que confesar que apoyo mucho a dos parejas. SPOILER Hablo de Nina y Matthias, porque tienen una dinámica muy linda, a pesar de que la primera escena entre ellos sea violenta. Me gustaron mucho las partes donde Nina hace dudar a Matthias de su educación, de su patria, de su odio. La otra pareja que apoyo es la de Jesper y Wylan. Todavía no formalizaron (XD) pero yo quiero y necesito que estén juntos. Veré cómo se desarrolla eso en el próximo libro.  Sobre Kaz e Inej no digo nada porque creo que él necesita recuperarse y abrirse primero. No está en condiciones de amarla como ella merece. SPOILER Tampoco quiero olvidar mencionar que las dos chicas de la historia tienen una amistad muy linda y tienen juntas un par de escenas que me emocionaron. 

Six of Crows no es un libro perfecto (si es que eso existe), pero sí tiene condiciones para serlo y eso ya es suficiente. Eso no significa que me haya vuelto menos exigente, sino que trato de enfocarme en lo bien en que la paso leyendo un libro de estas características y los puntos positivos y sorprendentes. Ya tengo Crooked Kingdom esperando en la biblioteca… y a los seis ladrones/ asesinos/ espías/ jugadores compulsivos que empujan esta historia.  

"Alicia en el país de las maravillas. A través del espejo. La caza del Snark", de Lewis Carroll

Título: Alicia en el país de las maravillas. A través del espejo. La caza del Snark

Título original: Alice's Adventures in Wonderland. Through the Looking-glass, and What Alice Found There. The Hunting of the Snark

Autor: Lewis Carroll

Año de publicación: 1865, 1871 y 1876, respectivamente

Traducción: Luis Maristany

Calificación: 🌟🌟🌟🌟🌟

-Esto es lo que pasa cuando se vive a la inversa -dijo amablemente la Reina-: al principio, siempre da cierto vértigo.

Comentaré brevemente (no es broma) cada uno de los textos, así que son 3 reseñas en una. Sigo manteniendo la calificación general de 5 estrellas porque la relectura reforzó todo aquello que ya me gustaba. 

✩ Alicia en el país de las maravillas 

Esta historia es archimega conocida. Alicia es una niña que está dormitando junto a su hermana y de repente ve que un conejo blanco vestido con chaleco y un reloj en la mano/pata se mete por una madriguera. Alicia lo sigue, cae por la madriguera y empiezan sus aventuras. Los seres que van apareciendo a lo largo de su camino son extraños, a pesar de mantener las formas de animales que conocemos. Hablan y utilizan una lógica que colisiona con la de Alicia, rompiendo un poco la rigidez de su educación. Lo gracioso es que, más de una vez, las criaturas tienen razón. 

No hay un hilo conductor de la trama. En caso contrario, no estaríamos ante el nonsense. Alicia se limita a ir de un lado al otro, igual que en un sueño, en donde se cruza con personajes que desconoce. Lo más arriesgado que debe hacer es sobrevivir las amenazas de decapitación (ignorándolas) de la inigualable en mal carácter Reina Roja. Puedo mencionar, también, los cambios de tamaño que la meten en problemas. 

Es un libro muy divertido, sobre todo por los juegos de palabras (me gustaría leerlo en inglés) y los poemas y canciones que no tienen ni pies ni cabeza. 

✩ Alicia a través del espejo 

El monólogo (diálogo con su gato Mino, en realidad) de Alicia al inicio de este libro es genial. Me encanta eso de la Casa del Espejo. Cuando la niña lo atraviesa, entra de nuevo a Wonderland pero está ligeramente cambiado. En este libro Alicia tienen mayor incidencia en lo que sucede allí mientras sigue en el lugar de espectadora de hechos loquísimos y forma parte de conversaciones absurdas. Hay más participación de las reinas y aparece el archiconocido Humpy Dumpty, que para mí es un evidente recurso de Carroll para explicar su metodología en los poemas. 

Algo que esta vez me llamó la atención es el maltrato que recibe Alicia en ese mundo. Supuestamente busca la risa pero, cuando se lee que ella intenta pasar por alto los comentarios ofensivos, no me dan gracia y me parece chocante. O tal vez yo sea susceptible.

El final plantea una sospecha sobre la realidad, algo que en el libro anterior se deja implícito. Si bien esta parte me gusta menos que la primera, tiene cosas muy buenas que complementan las aventuras de la niña. 

✩ La caza del Snark 

Es un poema largo, que consta de ocho capítulos o “espasmos”, como dice el título. El capitán de un barco y su tripulación van detrás de un Snark (mezcla de serpiente –snake- y tiburón –shark-). En el ínterin se dan conversaciones que dan pistas para cazar al preciado Snark. Sin embargo, hay un problema: es un animal que se suele confundir con uno más peligroso. Se lee rápido y es disfrutable, pero no me enloqueció.

¿Leyeron alguno de estos libros? ¿Tiene ganas de leerlos? ¡Que tengan un buen fin de semana!

"Aprendiz de asesino", de Robin Hobb (Trilogía del Asesino #1)

Título: Aprendiz de asesino

Título original: Assassin's Apprentice

Serie: Trilogía del asesino #1 (The Farseer Trilogy)

Autora: Robin Hobb (1952)

Año de publicación: 1995

Traducción: Manuel de los Reyes

Calificación: 🌟🌟🌟🌟

Composición de la serie:

2) Asesino real

3) La búsqueda del asesino

   

Estos son los momentos en que me dan ganas de felicitarme por haber tenido buena intuición con respecto a un libro que se sale de mi zona de confort. Sé poco y nada sobre fantasía épica, pero creo que estoy en condiciones de decir que, más allá de las cosas que le son propias y las que no, esta primera parte está lo suficientemente bien construida como para darle una oportunidad entre todo lo que circula por ahí. Aprendiz de asesino peca, tal vez, de ser demasiado introductorio tanto en los delineamientos del mundo que quiere presentar como en la vida del protagonista. No obstante, sería una hipócrita si le bajara tantos puntos por eso: he leído libros más lentos en mi vida y estoy acostumbrada a ellos. Así que, después de quejarme durante unas sesenta páginas, la molestia se esfumó. O traté de no concentrarme tanto en ella, en todo caso.

Tenemos un reino llamado Seis Ducados, dividido en unas cuantas regiones que difieren en clima, gente y costumbres, zonas más peligrosas que las otras, un linaje (los Vatídico, un apellido que al principio me sonaba a “fatídico” y luego asocié a los vaticinios) que tiene problemas internos pero intenta disimularlos y así. Traspié llega hasta ellos a la rastra y su abuelo materno lo abandonará, reclamando que el padre, el príncipe Hidalgo, se haga cargo de él. Su condición de hijo bastardo le va a traer unos cuantos problemas (porque, efectivamente, el niño se queda en ese lugar), algunas ventajas y, por si fuera poco, un pacto con el rey Artimañas. Traspié va a recibir cuidados a cambio de que se convierta en un asesino “diplomático”. 

Tal como indica el título, el libro está enfocado en un aprendiz de asesino, así que será una larga introducción en esa práctica. Traspié tendrá que soportar ser un outsider en muchos ámbitos mientras intenta cumplir su parte del trato. El entrenamiento que recibe no se detalla con creces y en unas cuantas ocasiones lamenté que los mentores no se presentaran con profundidad o se los eliminara de la historia demasiado rápido. Los más importantes sí tienen su espacio, por razones lógicas de la trama. Una de mis quejas a lo largo de la lectura fue la poca cantidad de personajes femeninos. Generan cierto interés pero no salen del molde de la mujer loca o de la jovencita rompecorazones hasta los últimos capítulos. No entendí por qué se esperó tanto para darle finalmente un poder palpable y más creíble a una de ellas (la cual, como no podía ser de otra manera, se encuentra por fuera de lo que se identificaría como “civilización” para los Vatídicos). En su defensa, supuse que hay una réplica de las funciones de la mujer de los siglos anteriores del mundo real.

En cuanto a personajes en particular, Traspié es un protagonista parco, que no genera empatía salvo por el sufrimiento psicológico y físico al que está sometido. Tiene una gran conexión con los animales y eso provoca que uno lo aliente como ser humano, pero le falta algo. Como la mayoría del libro transcurre durante su adolescencia, imaginé que el carácter de él (a veces arisco, a veces dulce) se debía a su edad, pero tampoco me gusta la idea de los jóvenes estereotipados. Creo que su personalidad va a terminar de solidificarse en los próximos libros, ya con unas cuantas aventuras y pruebas a cuestas. Además, Traspié lidia con el hecho de no saber qué lugar ocupa en esa “familia” ¿La preocupación que le demuestran algunos es genuina o es sólo un instrumento al que hay que mantener con buena predisposición? Sin querer detallar mucho para no revelar nada comprometedor, Burrich y Veraz son de lo mejor que encontré. Los antagonistas son tan detestables como necesitan serlo y eso suma puntos. 

Del mismo modo en que Hobb pone hincapié en la formación de Traspié, también construye un mundo plagado de historias, poderes y peligros, como la Habilidad y la Maña (no las voy a detallar para no arruinar nada) o los Corsarios de la Vela Roja y los forjados. Son delineados sencillos en algunos casos y, sin embargo, dan unas cuantas razones para continuar con la serie de libros. Intrigan y uno intuye que no se dijo todo aún sobre esas cuestiones. A pesar de que el narrador sea un Traspié evidentemente adulto que recurre a la memoria para contarnos los pormenores de su vida, no hay grietas que evidencien errores en la historia. Está muy bien escrito y no cae en la simpleza que se asocia últimamente a todo aquello que tenga relación con la fantasía. El estilo no aburre, por más que parezca lento (ayudado también por la demora de los hechos o la información impactante), y da la sensación de que al lector no se lo está subestimando en ningún momento. Era hora.    

Aprendiz de asesino me gustó muchísimo y no me decepcionó, a pesar de los escasos puntos flojos que señalé. Tal vez le tenía menos confianza de lo debido. Esto es solamente el puntapié inicial de un conflicto que se agravará en el próximo, sin lugar a dudas, y superó altamente mis expectativas. Estaré subiendo las reseñas de las continuaciones en los próximos días ;)

¿Conocían esta trilogía? ¿Les llama la atención? ¡Que tenga buen fin de semana!

"La dama de las camelias", de Alexander Dumas (hijo)

Título: La dama de las camelias 

Título original: La Dame aux camélias

Autor: Alexander Dumas hijo (1824-1895)

Año de publicación: 1848

Traducción: no especifica. 

Calificación: 🌟🌟🌟🌟🌟

Este libro lo mencioné en la entrada de citas sobre mujeres y ya era hora de presentarles la opinión completa. Más que libro, es un librazo. Y se dice que esta historia sirvió de inspiración para  la película Moulin Rouge (2001). 

Reúne todas las condiciones que debe tener un libro para dejarme con un humor particular (tristeza, enojo o lo que sea): una buena historia, escritura impecable, personajes vibrantes y un final medianamente impredecible. Alexandre Dumas (no confundir con el padre, el autor de Los tres mosqueteros) se luce, casi que se pavonea, con este libro. Y es que, a pesar de que la historia parecía ponerse pesada por momentos, había algo que no me permitía quejarme. Realmente me interesaba lo que estaba pasando en ese amor exagerado, destructivo, entre Armando Duval y Margarita Gautier. 

Esto es un relato enmarcado en un prólogo que pretende señalarnos que la protagonista fue real y que los acontecimientos no lo son menos. Luego empieza el relato, ya con las identidades “falsas”, de un hombre que asiste a la subasta de las pertenencias de una cortesana que acababa de morir, Margarita Gautier. Se interesa por un libro que lleva una dedicatoria y lo compra. Poco después, el hombre que escribió la dedicatoria con puño y letra, Armando Duval, se aparece en su casa pidiéndole el libro. Lo bueno es que estos dos hombres van a entablar una amistad y Armando le narrará largamente al otro hombre cómo fue su relación con dicha mujer. 

Él se enamoró de una cortesana: el sufrimiento estaba garantizado. Pero la trama no va a carecer de celos, de angustias, de espionaje, ya que Armando está obsesionado con ella y Margarita, que distingue muy bien entre quién está a su lado porque le conviene y quién es sincero, le hará las cosas un poco difíciles. Es una historia trágica porque ya desde el inicio el lector se entera de que Margarita murió y de que ellos estaban distanciados. 

No tengo ninguna queja sobre el estilo de escritura. Tanto el hombre que empieza el relato como Armando son narradores que están muy bien construidos, son distinguibles y tienen un vocabulario sencillo, que no molesta a nadie. Dumas supo poner en Armando las palabras adecuadas para contar su desgracia (la de perder a la mujer amada por situaciones ajenas) y el libro fluye. Si se vuelve pesado en algunos pasajes, es por los reiterados lamentos y deducciones de enamorado (un enamorado que, por cierto, en varias ocasiones es desagradable). 

En cuanto a los personajes, son los típicos de las novelas francesas del siglo XIX: pasionales, movidos por intereses propios, violentos y nunca se sabe de qué trabajan. Armando se recibió de abogado, por ejemplo, pero vive de una renta anual porque no ejerce. La razón de su vida parece girar en torno a Margarita en cuanto la ve y aunque lo primero que consigue de ella es un desaire, insiste. Al principio sentí simpatía por él (me pareció un pobre tipo que no tenía otra cosa que hacer que perseguir a una cortesana), pero a medida que su “amor” crecía, dejó de caerme bien, ya que hace comentarios y cosas condenables a mis ojos. Por otro lado, Margarita es una mujer insoportable, joven, irónica y que desdeña a quienes le pagan el teatro (por así decirlo) que irá revelando su corazón a medida que avanza la relación. Creo que el crecimiento del personaje femenino, así como el derrumbamiento de Armando, están muy bien logrados. Los demás personajes secundarios ayudan a hacer esto o aquello en la trama y en algunos momentos hasta son consejeros de los otros, a pesar de moverse en zonas grises. 

La dama de las camelias no termina bien, pero el camino hacia el final se disfruta. No faltan las intrigas ni los planteos de amantes ni las fiebres súbitas, así que resulta entretenido (mientras no se vuelva repetitivo). Es un gran libro, escrito de una forma bellísima, que trata de dar cierto mensaje moral con toda la sutileza que puede. Personalmente no me molestó y creo que algunas cosas son ciertas. Y quién mejor que Dumas para expresarse, ya que el libro está inspirado en su propia experiencia y juega con la realidad de una manera envidiable.

"Días de sangre y resplandor", de Laini Taylor (Hija de humo y hueso #2)

Título: Días de sangre y resplandor

Título original: Days of Blood and Starlight

Serie: Hija de humo y hueso (Daughter of Smoke and Bone)

Autor: Laini Taylor (1971)

Año de publicación: 2012

Traducción: Monserrat Nieto

Calificación: 🌟🌟🌟🌟🌟

Composición de la serie:

1) Hija de humo y hueso

2) Días de sangre y resplandor 

3) Sueños de dioses y monstruos 

Spin off: Night of Cake & Puppets (#2.5)

Aviso: cierta información de la reseña puede ser spoiler si no leyeron el libro anterior. 

¿Cómo hace? Es la pregunta que me surgió en la cabeza después de terminar este libro. Estaba esperando que mi admiración por la saga sufriera un tropiezo gracias a la ley sobre las segundas partes (siempre son malas, dicen) pero, al igual que muchas otras, Días de sangre y resplandor no permite que el lector abandone. Alienta a todo lo contrario y, sinceramente, cuando lo terminé tuve que soportar la espera de la publicación del tercer libro.

Días de sangre… empieza de una forma poco convencional. Supuestamente, uno pretende que el narrador se enfoque en la protagonista para saber qué sucedió inmediatamente después del final del primer libro. Error. Porque quien escribe es Laini Taylor, así que hay que olvidar ciertas costumbres de lectura para poder adaptarse a las suyas. No es la perspectiva de Karou la que nos muestra el estado actual de las cosas. Taylor aprovecha esa ausencia para que sus hermosos personajes secundarios (¿secundarios?) hagan ese trabajo. Y lo hacen de maravillas. Zuzana está desesperada por saber el paradero de su amiga, Akiva y sus hermanos se preparan para una guerra y no les contaré qué está haciendo Karou, por supuesto.

Si hay algo que me encanta de este libro es el abanico de personajes que aporta. No son planos, se desarrollan lentamente y los cambios de puntos de vista ayudan muchísimo a comprenderlos. Akiva, Ziri (confieso que lo amo) y Liraz me sorprendieron completamente. Mención aparte merecen los “villanos” de turno. No son más desagradables porque el libro no es más extenso. El odio y la crueldad que se dejan ver en sus palabras y acciones casi se pueden respirar mientras uno está leyendo. 

La escritura de Taylor sigue siendo impecable. Tiene una increíble capacidad para volver oscuramente poéticos los hechos más terribles (y en este libro abundan), incluso los que provocan asco e indignación, así como también las situaciones más hilarantes y tiernas. La forma en que describe todo es lacónica y profunda al mismo tiempo y parece acelerarse cuando lo necesita. Admiro, además, cómo entretejió historias paralelas como la de Nevo para contar detalles que antes no se habían presentado.

Los nuevos interrogantes que se abren con esta continuación tal vez sean pocos y predecibles, pero en realidad no es eso lo que me empuja a seguir leyendo. Me interesa más la forma de la resolución (o no resolución) que la solución en sí. Y el ritmo del libro no me disgustó porque amé la tensión que crecía a medida que avanzaba los capítulos. Mi única queja tiene que ver con la protagonista. Karou es una de las mejores heroínas que pude encontrar en los libros juveniles, pero en este libro me hubiera gustado verla con más fortaleza en el inicio y menos pendiente de qué siente por Akiva. 

En resumen, Días de sangre y resplandor no decepciona en absoluto. Los personajes conocidos y nuevos demuestran que no son un simple relleno de páginas, los acontecimientos impactan (parece ser más un libro para adultos, en realidad) y la narración es preciosa y perfecta.

"Fahrenheit 451", de Ray Bradbury

Título: Fahrenheit 451

Título original: Fahrenheit 451

Autor: Ray Bradbury (1920-2012)

Año de publicación: 1953

Traducción: Alfredo Crespo

Calificación: 🌟🌟🌟🌟🌟

Lee algunas líneas y te caes por el precipicio 

Lo primero que sentí cuando leí Fahrenheit 451 fue dolor ¿Los libros pueden sentir dolor? Porque casi escuchaba gritos en las escenas donde los queman. Y ahí una no sabe si son los gritos propios o si de verdad los libros se quejan. Esta historia causa impresión por varias cuestiones, pero las principales se reducen a dos: la aniquilación del conocimiento y la estupidización de las masas. Suena curiosamente real, ¿no creen? 

Estados Unidos, año incierto (el futuro, eso seguro). Los bomberos ya no apagan incendios, sino que los provocan cada vez que alguien da el alarma: cualquier libro que se encuentre debe reducirse a cenizas, junto con la casa. Montag es un bombero que viene sufriendo una crisis “profesional” que se profundiza cuando conoce a su vecina, Clarisse, que le genera dudas en las conversaciones. 

Bradbury presenta las preocupaciones de la época, donde cada pequeño invento era un gran acontecimiento. Y de repente las personas se veían atraídas por una pantalla, por las emisiones de radio, las comunicaciones y por la inmediatez de las noticias. Ahora esto nos parece pan comido, pero en aquellos años debió haber sido tan asombroso como terrorífico. En la realidad de Montag, la familia aparece por televisión, hablando y chillando cosas sin sentido. No hay debates, los pocos libros que existen (o que se permiten) están ilustrados y cuentan historias vacías, las artes liberales están prohibidas. En cierto momento el vacío de los diálogos y la negligencia de las personas generan pánico intelectual. Y no sé hasta qué punto no se trata del eco de un pánico actual (lamento ser pesimista, pero lo soy).

Imagen de la película de HBO (IMDb)

Montag, casado con Mildred, no se cuestiona seriamente su labor como bombero hasta que conoce a Clarisse. Mildred y Clarisse forman un par que se pondrá en oposición todo el tiempo, mucho más en lo concerniente a la inteligencia, así que eso resulta interesante. Y hablando de mujeres, la falta de representación de las intelectuales femeninas levantó mis sospechas. SPOILER ¿No hay profesoras mujeres? ¿No hay viejas alumnas? ¿Las mujeres no leen, a excepción de la anciana? ¿Por qué son ellas (hablo de Mildred y de sus “amigas”) los ejemplos del consumismo y de la estupidez? FIN DEL SPOILER Hay cosas que no deberían llamarme la atención sobre la ciencia ficción del siglo XX, pero nunca está de más plantearse la cuestión. Uno de los personajes más interesantes, además de las mujeres ya mencionadas, es Beatty, el capitán de los bomberos. Su perspectiva cínica (e, incluso, un tanto hipócrita) teje el mundo de Fahrenheit 451 con unos pocos diálogos. Redoblo la apuesta: las descripciones del narrador en tercera persona no me parecieron tan útiles para entender ese escenario como sí me pareció Beatty. De Montag no quiero hablar mucho: su personaje se comporta de manera irritante. Es un nervio expuesto (gracias por la idea, Bruce Banner), un inconformista que desea salir violentamente del molde. 

El estilo de Bradbury me gusta porque, aunque utilice la tercera persona, se mete en la conciencia del personaje y extrae pensamientos en primera (sí, aunque esté prohibido pensar). Eso acompaña a los momentos de crisis de Montag. Las frases cortas, paradójicamente, aceleran la lectura como si fuera alguno de los libros permitidos en la distopía. Sin embargo, eso no significa que carece de profundidad. Lo único que tengo para criticar con respecto a la escritura es el uso reiterado de algunas metáforas (no sé si es un error… yo lo tomaría como algo que no me gustó mucho y ya) y la vaguedad con la que se tratan ciertos temas políticos. El centro de la atención está en la opresión, por supuesto, pero me hubiera gustado saber más de ese mundo en guerra. 

En definitiva, todo esto que leyeron (ojalá que se hayan concentrado) desemboca en un “lo recomiendo” rotundo. Si les gusta leer, si se ponen mal cuando ven un libro deshecho (en esta novela los queman, no hay nada para hacer…), si les asusta la calidad del entretenimiento y la educación y una infinidad de temas acordes al siglo XXI, esta es su distopía. No hay nada que pensar.

Releído en 2018

"Hija de humo y hueso", de Laini Taylor (Hija de humo y hueso #1)

Título: Hija de humo y hueso

Título original: Daughter of Smoke and Bone

Serie: Hija de humo y hueso (Daughter of Smoke and Bone)

Autor: Laini Taylor (1971)

Año de publicación: 2011

Traducción: Monserrat Nieto

Calificación: 🌟🌟🌟🌟🌟

Composición de la serie:

2) Días de sangre y resplandor 

3) Sueños de dioses y monstruos 

Spin off: Night of Cake & Puppets (#2.5)

GENIAL. Esa es la palabra que le queda mejor. Hacia tiempo que no me sentía maravillada con un libro a medida que lo iba leyendo, pero Laini Taylor lo logró. Porque Daughter of Smoke & Bone no es uno de esos libros que se olvidan después de acomodarlos en la estantería. Hay miles de razones, así que voy a tratar de ser concisa. 

Lo primero que quiero destacar es la escritura de Taylor. Siempre que terminaba un libro YA encontraba que estaba mal escrito o que no me gustaba el estilo, pero este no fue el caso. Taylor no sólo escribe bien y se precipita en los momentos en que la acción lo requiere, sino que también tiene un estilo muy personal y distintivo. Y no sólo eso: fue capaz de elegir lugares poco usados en esta clase de historias e idiomas poco comunes para los nombres de sus personajes. Particularmente, las descripciones de Praga y Eretz me encantaron.

La originalidad de la historia es otra razón, más allá de todas las referencias a Romeo y Julieta que podemos encontrar y el hecho de que yo haya leído pocos libros de este género como para comparar. Una escuela de arte. Grupo de chicos que asustan turistas (nota: que Kaz se disfrazara de vampiro no me pareció una elección inocente, me reí mucho con eso). Bares extravagantes. Tráfico de deseos. Guerra entre quimeras y serafines ¿A quién se le hubiera ocurrido mezclar todo eso en un libro y armar un argumento tan fantástico? Por suerte, se le ocurrió a una persona con capacidad para contarlo. Taylor no proporciona información de golpe, la dosifica de una forma que genera intriga. 

Hablando de los personajes, hace mucho tiempo (desde Katniss Everdeen, para ser exacta) que no lograba congeniar con alguna protagonista. Karou me cayó bien. Es inteligente, creativa y buena persona, pero eso no quiere decir que no sepa defenderse y ser dura cuando lo necesita. No me pasó lo mismo con Madrigal. Akiva es demasiado perfecto (algo que me sonó a cliché), pero la personalidad dejó a un lado ese detalle. Todavía ando suspirando por el chal de colibríes- polilla, a pesar de que odie las cursilerías. Y dan ganas de que los secundarios se desarrollen más en la continuación, porque están bien definidos. Brimstone es mi preferido. No lo puedo evitar. Tal vez Zuzana sea la única que me pareció pesada, porque sale muy poco del estereotipo de “amiga protectora y celestina”. 

Algo más que quiero destacar: el hecho de que la historia de amor no tapara las cuestiones de fondo, como la lucha por la identidad, la guerra y la esperanza (uno de los conceptos repetidos hasta el cansancio), por ejemplo.

Resumiendo, Daughter of Smoke & Bone rompe los esquemas del amor y la guerra entre dos razas con una historia extraña y bien narrada, que dan ganas de leer la continuación. No es más de lo mismo.

Leído en 2013

"Una habitación propia", de Virginia Woolf

Aprovechando que marzo es el mes de la mujer (estoy perdida en el tiempo, creí que seguía siendo febrero... bien, Yani) decidí publicar continuamente, hasta abril, reseñas de libros de autoras con protagonistas femeninas. Como entrada destacada, en la barra lateral van a poder encontrar la colección de citas que dediqué al tema de las mujeres hace unos meses. Me hubiera gustado preparar algo más, como las reseñas que todavía no pude escribir de los libros del reto #WomenPNL, pero la verdad es que la universidad me está matando (y no suavemente). Dejando las explicaciones de lado, me pareció lógico publicar primero mi pequeña opinión sobre uno de los libros que no debe faltar en ninguna biblioteca.

Título: Una habitación propia

Título original: A Room of One´s Own

Autor: Virginia Woolf (1882- 1941)

Año de publicación: 1929

Traducción: Laura Pujol

Calificación: 🌟🌟🌟🌟🌟 

Ninguna fuerza en el mundo puede quitarme mis quinientas libras. Tengo asegurados para siempre la comida, el cobijo y el vestir. Por tanto, no sólo cesan el esforzarse y el luchar, sino también el odio y la amargura. No necesito odiar a ningún hombre; no puede herirme. No necesito halagar a ningún hombre; no tiene nada que darme.

Lamenté haber tardado tanto en leer un libro que atrapa desde el principio, porque cuando lo hice en su momento estaba con muchos asuntos y no pude leerlo seguido. Tener que soltarlo era un poquito doloroso, aunque hubo una ventaja: no se terminó tan rápido. 

Una habitación propia es un ensayo que problematiza la autoría femenina desde algunos elementos que Woolf decide tomar para hablar de ello. En este caso, se dedica a la falta de un espacio en donde la mujer pueda escribir tranquila. Sin embargo, a medida que uno avanza la lectura se encuentra con otras cuestiones que se desarrollan (como, por ejemplo, la amargura que marcó a muchos de los textos compuestos por mujeres) con fluidez. No hay nada que se desperdicie porque, incluso cuando uno cree que se desvió del tema, sabe que Woolf (o la no- Woolf narradora) está diciendo algo. O será que a mí me encantan las descripciones de Londres y no las considero inútiles.

Hay observaciones muy interesantes sobre Jane Austen y las hermanas Brontë y varios comentarios que contienen ese sarcasmo tan admirable que arranca una sonrisa cómplice. Porque uno entiende que las comparaciones y las humillaciones son odiosas y porque ni siquiera hay que ser mujer para comprender que, efectivamente, la libertad de pensamiento nunca fue igual para todos. Por ende, el desarrollo de la creatividad tampoco lo fue. La historia inventada sobre la mujer que en la época isabelina tenía el genio de Shakespeare se relaciona con esto y sobrevuela todo el ensayo.

Se lo recomiendo a todos, sin distinción de género, porque es un texto precioso que trata un tema más precioso aún (esa fue una opinión totalmente mía). Si alguna vez se enfrentaron con una hoja en blanco o se dedican a leer a autoras, lo van a entender.

¡Buen fin de semana!

[Pantalla] "Black Panther": larga vida al rey de Wakanda

Imagen de IMDb

Título: Pantera Negra 

Título original: Black Panther 

Dirección: Ryan Coogler 

Reparto: Chadwick Boseman, Michael B. Jordan, Lupita Nyong'o

Género: acción, superhéroes

Año: 2018

Aviso: mi opinión está completamente libre de spoilers. 

Interrumpí mis estudios para ver la película que estaba esperando desde que salió el trailer. Otra vez, al igual que en el estreno de Wonder Woman (2017), sentí que debía verla en los cines, no esperar a estar cómoda en casa. No me arrepiento de nada: amé totalmente a este rey guerrero (bah, ya me gustaba desde Captain America: Civil War, a pesar de que se pasó dos horas y media persiguiendo a mi personaje favorito para matarlo XD) y valió la pena apostar a su película. Y los motivos son largos, pero seré lo más breve posible para no arruinarle nada a nadie, ya que la película está en cartelera. Perdonen, desde ya, que sea una opinión desde las vísceras y con poco vocabulario técnico. 

Black Panther empieza donde nos dejó la última aparición del personaje. T’Challa (Chadwick Boseman), ya en Wakanda (a modo de recordatorio: nación ficticia ubicada en África), debe lidiar con su ascenso al trono. No es un trámite: en Wakanda, esto implica que las tribus propongan, en un duelo, a un guerrero si no están de acuerdo con él. Paralelamente (o no tanto), aparecen ladrones y traficantes de vibranium, ese metal que parece que todo lo puede y es tan preciado. Si no tienen cuidado, Wakanda dejará de ser un país que mantiene en secreto el poderío, la riqueza y la tecnología ¿Hasta qué punto se puede ocultar todo eso y negar la ayuda a quienes la necesitan? 

Es un argumento muy escueto y simple, que no quiero extender para no caer en los spoilers innecesarios. De eso sale un film de 134 minutos al cual (y en contra de algunas columnas de opinión que leí por ahí) no le sobra el tiempo. Disfruté todas las escenas, no me aburrí y se me hizo corta, muy corta. Podría mirar una película de 5 horas sobre T’Challa, las mujeres maravillosas que lo rodean y Wakanda y sería feliz. Es una película dialogada, de tono serio (olvídense de Thor: Ragnarok) y que mete temas difíciles de tratar. Tal vez no consigan la profundidad que requieren, pero los deslizan, los presentan y ya está, tu cerebro empezó a darle vueltas a las ideas. Digámoslo con todas las letras: se habla del racismo. Esta película, cuyo elenco es casi completamente negro, es una incómoda patada a las personas que no evolucionan ni aunque las toquen con una piedra para Pokémon. Las frases más duras de escuchar son las que calan más hondo. 

Okoye ❤

Quiero volver al tema de las mujeres maravillosas que mencioné antes. En Black Panther hay 4 mujeres importantes que interactúan entre sí. Shuri (Letitia Wright) es la hermana de T'Challa y la que provee a Wakanda de tecnología. Otra vez a contracorriente de la opiniones negativas que leí, a Shuri la adoré, incluso con sus gritos agudos e irritantes. Nakia (Lupita Nyong'o) es una espía muy simpática y fundamental para la película. Luego está Okoye (Danai Gurira), la implacable general de las guardianas del grupo llamado Dora Milaje. Es mi favorita. Y por último, Ramonda (Angela Bassett), la madre de T´Challa que se come la pantalla cada vez que aparece. No quiero sobreanalizarlas ahora pero sí decir que sentí, por fin, que en una película de Marvel las mujeres eran increíbles en serio. Y mejoran al protagonista, sin que él parezca débil por ello (tampoco es un delito parecerlo), característica que se suele atribuir a quienes están apegados a las mujeres, salvo que sea con fines “camísticos” (linda palabra inventé). Hay un par de objeciones que debería agregar pero no, hoy no lo haré.

T'Challa no puede ser más genial porque no le alcanzan las 24 horas del día. Es un hombre justo, responsable, piadoso y divertido, que no pierde el contacto con la gente por estar en un trono. De hecho, se lo ve muy poco tiempo sentado en él. Su capacidad para escuchar y discernir lo convierten en un líder positivo, a pesar de permanecer en una postura muy proteccionista. Sus poderes, a diferencia de otros héroes y heroínas, no le causan conflictos: él los acepta y los usa sin vacilar.

Las partes dedicadas a la acción son buenas y me gustaron. Me molestó el uso excesivo del CGI en locaciones que podrían haber sido un paisaje natural, pero contra eso no se puede protestar. Son decisiones del estudio (y que espero que empiecen a recapacitar). También noté que los cortes entre algunas escenas eran muy bruscos. No soy especialista en cine, así que me cuesta usar vocabulario técnico y espero que se comprenda la idea. Por otra parte, algunas malas decisiones argumentales hicieron que levantara una ceja. No son cosas "graves", pero se nota que deciden saltear parte del realismo en favor de la trama. Hay otras escenas que me resultaron hipnóticas gracias a la música, el ritmo, la tensión y los colores. Lástima que en el cine no se pueda retroceder una película… Por último quiero comentar algo sobre Erik Killmonger (Michael B. Jordan): con su ira y con sus intenciones exacerbadas se sale del molde. Pasó un tiempo desde la última vez que empaticé con un antagonista (fue Zemo, para ser exacta) e intuía que con el de Black Panther volvería a hacerlo. Admito que parte de eso se debía a mi fe en Michael B. Jordan y no me decepcionó. Amé amarlo y odié odiarlo. Me encantó, al igual que otros personajes secundarios que no mencionaré. Si hay algo que me gusta de las películas de Marvel es el efecto sorpresa que da con algunos personajes que parecen “de relleno”: les da una nueva dimensión y obligan al espectador a que los quieran.

Black Panther no es la mejor película del MCU (según mi criterio) pero cumplió con mis expectativas y ahora es una de mis preferidas. Fue un gusto conocer más a T'Challa y compañía. Fue un gusto ver cómo le daban forma y contenido a la cultura de Wakanda en la pantalla. Es una película diferente y arriesgada, con buenas actuaciones y un buen ritmo. Sé que la veré mil veces y ojalá que las continuaciones sean iguales o mejores. 

Nota: ni tiene sentido que lo diga, pero por las dudas… Tiene 2 escenas post- créditos. Ah, y “for Bast sake” ya se convirtió en una de mis frases favoritas.  

"La isla del Dr. Moreau", de H. G. Wells

Título: La isla del Dr. Moreau

Título original: The Island of Doctor Moreau

Autor: H. G. Wells

Año de publicación: 1896

Traducción: Carolina Martínez Muñoz

Calificación: 🌟🌟🌟🌟🌟

El estudio de la Naturaleza vuelve al hombre tan cruel como la propia Naturaleza.

Siento que no puedo hablar de este libro sin evocar el espanto. Mientras lo leía resonaba en mi cabeza una frase de El corazón de las tinieblas, de Joseph Conrad, en donde alguien grita “¡El horror! ¡El horror!”. Un resumen de lo inexplicable. La isla…  me pareció igual de contundente en cuanto a la temática y cada capítulo termina con una frase que te envía directamente al siguiente, casi sin pausas, con una reflexión digna de figurar en las citas favoritas. Sé que mi reseña no estará a la altura del libro, pero puedo conformarme con expresar mis sentimientos hacia él. 

Edward Prendick es un biólogo que naufraga y es rescatado por un barco que tiene un cargamento y pasajeros muy peculiares. El cargamento se trata de animales enjaulados y quien debe llevarlos a una isla es un hombre llamado Montgomery que afirma vivir allí. Al llegar a la isla, Prendick (que no fue invitado a quedarse en ella, es importante aclararlo) se encuentra con una fauna indefinible y empieza a interiorizarse con los experimentos de un tal doctor Moreau. Lo demás, es sobrevivir. 

No quiero decir cuál es el secreto de la isla y qué es lo que se cuece en ella. Revelaría demasiado y le quitaría la gracia al libro, aunque probablemente muchos ya lo sepan (por spoilers o por las películas). Cualquier persona que tenga corazón (no importa si es proteccionista de animales o no) se sentiría apabullada por las atrocidades de las prácticas del doctor Moreau. Me abstengo de llamarlas “científicas”. Este libro me causó un dilema moral, un quiebre en el análisis pasivo-objetivo. Creo que refleja un poco las inquietudes de Wells acerca de la dirección que estaba tomando la ciencia sobre el final del siglo XIX (según pude leer, se pusieron “de moda” las vivisecciones y Wells también estudió biología) pero no quiero arriesgarme a decir algo más. Me gustaría leer La máquina del tiempo y otros de sus libros para esas cosas. Sí podría pensarlo por el lado de la hipocresía victoriana, ya que esto fue publicado en 1896: sigue en pie eso de ocultar la parte incivilizada del ser humano (e incluso la de los animales que se presentan en la isla) por temor a lo que surja en el caso contrario. Eso de poseer algo que no se puede controlar paraliza, pero también pone en marcha la inventiva del aparato represivo de Moreau. SPOILER  Por eso el recitado de las leyes, el látigo que portan los hombres, la “Casa del Dolor” que causa temor entre los híbridos. FIN DEL SPOILER 

Los personajes de La isla…  no están construidos para agradar. Para mí, ni Prendick se salva de los cuestionamientos. Moreau inflige dolor, pero Prendick no logra salir de su posición de hombre europeo privilegiado para empatizar con aquellos que son distintos, como si le costara desprenderse de la mirada de Robinson Crusoe. Apelo a dos o tres momentos de lucidez de Prendick en donde se abandona a su suerte. Sin embargo, Moreau es quien falla: su mirada (y sus actos, en consecuencia) es más peligrosa que la de Crusoe. Reinventa al ser humano o, mejor dicho, lo sigue entronizando frente a todos los seres vivos del planeta, sacándole las emociones. Y está bien jugado, porque de lo contrario sería igual a todas esas bestias que corretean por ahí, ¿no? Es terrible pensarlo, incluso decirlo en voz alta me da asco. Me he cruzado con personajes ficticios perversos, pero hacía mucho tiempo que no me cruzaba con uno tan indefendible (desde Lolita, para ser exacta). Se me ocurre compararlo con el doctor Frankenstein, en todo caso. Refiriéndome a lo puramente técnico, no estoy segura de que todos sean personajes redondos. Moreau y Montgomery no evolucionan y, SPOILER por no hacerlo, terminan siendo “devorados” en el final. FIN DEL SPOILER Si esto no implica darwinismo, no sé qué es. 

Sobre la narración, no tengo casi nada que criticar. No sé si eso me deja tranquila o si me inquieta por ser incapaz de encontrarle una fisura. La verdad es que el relato de Prendick es conciso, deja cuestiones implícitas para que las complete el lector y se expresa de manera sencilla, a pesar de ser un hombre de ciencia que hace esperar un discurso más enrevesado. Agradezco también que las descripciones de los procesos de experimentación no sean tan gráficas como creía (eso no quita que me hayan causado impresión, obviamente). Me gusta que Wells prefiera que se entienda todo antes que el libro quede abandonado por sus dificultades científicas y/o filosóficas, empapadas por las discusiones de fin de siglo. Hay frases, como ya dije, que son profundas y merecen darles la vuelta. No creo que leer este libro termine en una experiencia vacía, sobre todo porque permite aprender sobre el contexto. Los debates entre Prendick y Moreau, aunque disten de ser una gran iluminación (a mí me basta con el planteo, por lo menos), dan para pensar. Lo único que podría añadir, por una cuestión de género, es que las escasas mujeres que hay en este libro son animales y cargan con un trato peyorativo del narrador. No hay término medio: o parecen prostitutas o son pudorosas, además de feas. 

El final me gustó mucho porque no pasó por alto los problemas que trajeron esas experiencias. En ese sentido, el contraste con la civilización es muy sincero y me hizo recordar el final de otro libro. 

Así que me llevé La isla del doctor Moreau como una de mis lecturas preferidas del 2017. Siempre considero que las historias que impiden que las sueltes son las mejores y por lo general cuando me sucede terminan siendo excelentes. Esta no es la excepción. Me alegro de haber leído a Wells (¡por fin!) y saber que es un autor que va más allá de las aventuras de ciencia ficción e invita a quedarse en la isla después de cerrar el libro. Si me atrevo. 

Leído en 2017